G

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En èstos días tuve la SUERTE de conocer algunos de èstos chicos, estoy enamorada. La Marisoul es una chica que canta hermoso; magia pura. Transmite tantos colores, tantos sentimientos, flores! 

http://lasantacecilia.com

La Marea

Cuando mires en silencio como el mar,

los azules infinitos brillarán
 ,vive el tiempo y el silencio vive más,la sonrisa de la inmensa eternidad.




Como la marea de tu caminar,
y el dulce embeleso de tu humanidad,
dame una sonrisa de fertilidad,
y de luna llena te vengo arrullar.
Siempre que te asomas,
que triste vivo,
no existe idioma,
para el olvido,
cara de aroma,
labios de higo,
mirada que asoma,
paisajes perdidos.
El sonido de las voces como el mar,
el vacío del espacio ha de cantar,
                                                            en las orquestas del día se imprimió,un amor que de los sueños se gestó.
Siempre que te asomas,
que triste vivo,
no existe idioma,
para el olvido,
cara de aroma,
labios de higo,
mirada que asoma,
paisajes perdidos.
Pregunto y quiero saber,
si me enamoro por dentro,
quién me saca el sentimiento,
que suspira hasta llover.
Siempre que te asomas,
que triste vivo,
no existe idioma,
para el olvido,
cara de aroma,
labios de higo,
mirada que asoma,
paisajes perdidos.
Muchacha cuando te vas,
dándole a mi vida el fin,
salgo a buscarte al jardín,
y entre los astros estás,
no puedo buscarte más,
el viento no deja huella,
antes que alguna querella,
me haga invocar a cupido,
dime dónde te has metido,
amor de florido y estrellas.

Siempre que te asomas,
que triste vivo,
no existe idioma,
para el olvido,
cara de aroma,
labios de higo,
mirada que asoma,
paisajes perdidos. 

el corazón del mundo cantarà en mi corazón

Painter Kureshi from hanif kureshi on Vimeo.

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Ven, déjate caer conmigo en la cicatriz lunar de nuestra ciudad, ciudad puñado de alcantarillas, ciudad cristal de vahos y escarcha mineral, ciudad presencia de todos nuestros olvidos, ciudad de acantilados carnívoros, ciudad dolor inmóvil, ciudad de la brevedad inmensa, ciudad del sol detenido, ciudad de calcinaciones largas, ciudad a fuego lento, ciudad con el agua al cuello, ciudad del letargo pícaro, ciudad de los nervios negros, ciudad de los tres ombligos, ciudad de la risa gualda, ciudad del hedor torcido, ciudad rígida entre el aire y los gusanos, ciudad vieja en las luces, vieja ciudad en su cuna de aves agoreras, ciudad nueva junto al polvo esculpido, ciudad a la vela del cielo gigante, ciudad de barnices oscuros y pedrería, ciudad bajo el lodo esplendente, ciudad de víscera y cuerdas, ciudad de la derrota violada (la que no pudimos amamantar a la luz, la derrota secreta), ciudad del tianguis sumiso, carne de tinaja, ciudad reflexión de la furia, ciudad del fracaso ansiado, ciudad en tempestad de cúpulas, ciudad abrevadero de las fauces rígidas del hermano empapado de sed y costras, ciudad tejida en la amnesia, resurrección de infancias, encarnación de pluma, ciudad perro, ciudad famélica, suntuosa villa, ciudad lepra y cólera, hundida ciudad. Tuna incandescente. Águila sin alas. Serpiente de estrellas. Aquí nos tocó. Qué le vamos a hacer. En la región más transparente del aire.

I La mujeres toman siempre la forma del sueño que las contiene.

II Cada vez que el hombre y la mujer tratan de reconstruir el Arquetipo, componen un ser monstruoso: la pareja.

III Soy un Adán que sueña en el paraíso, pero siempre despierto con las costillas intactas.

IV Boletín de última hora: En la lucha con el ángel, he perdido por indecisión.

V Toda belleza es formal.

muerte constante màs allá del amor

Al senador Onésimo Sánchez le faltaban seis meses y once días para morirse cuando encontró a la mujer de su vida. La conoció en el Rosal del Virrey, un pueblecito ilusorio que de noche era una dársena furtiva para los buques de altura de los contrabandistas, y en cambio a pleno sol parecía el recodo más inútil del desierto, frente a un mar árido y sin rumbos, y tan apartado de todo que nadie hubiera sospechado que allí viviera alguien capaz de torcer el destino de nadie. Hasta su nombre parecía una burla, pues la única rosa que se vio en aquel pueblo la llevó el propio senador Onésimo Sánchez la misma tarde en que conoció a Laura Farina.

http://sololiteratura.com/ggm/marquezmuertecons.htm

Nada ansío de nada, 
mientras dura el instante de eternidad que es todo, 
cuando no quiero nada.

Cambridge

Nueva Inglaterra y la mañana.
Doblo por Craigie.
Pienso (yo lo he pensado)
que el nombre Craigie es escocés
y que la palabra crag es de origen celta.
Pienso (ya lo he pensado)
que en este invierno están los antiguos inviernos
de quienes dejaron escrito
que el camino esta prefijado
y que ya somos del Amor o del Fuego.
La nieve y la mañana y los muros rojos
pueden ser formas de la dicha,
pero yo vengo de otras ciudades
donde los colores son pálidos
y en las que una mujer, al caer la tarde,
regará las plantas del patio.
Alzo los ojos y los pierdo en el ubicuo azul.
Más allá están los árboles de Longfellow
y el dormido río incesante.
Nadie en las calles, pero no es un domingo.
No es un lunes,
el día que nos depara la ilusión de empezar.
No es un martes,
el día que preside el planeta rojo.
No es un miércoles,
el día de aquel dios de los laberintos
que en el Norte fue Odin.
No es jueves,
el día que ya se resigna al domingo.
No es un viernes,
el día regido por la divinidad que en las selvas
entreteje los cuerpos de los amantes.
No es un sábado.
No está en el tiempo sucesivo
sino en los reinos espectrales de la memoria.
Como en los sueños
detrás de las altas puertas no hay nada,
ni siquiera el vacío.
Como en los sueños,
detrás del rostro que nos mira no hay nadie.
Anverso sin reverso,
moneda de una sola cara, las cosas.
Esas miserias son los bienes
que el precipitado tiempo nos deja.
Somos nuestra memoria,
somos ese quimérico museo de formas inconstantes,
ese montón de espejos rotos.

A través

Doblo la página del día,
escribo lo que me dicta
el movimiento de tus pestañas.


Mis manos
abren las cortinas de tu ser
te visten con otra desnudez
descubren los cuerpos de tu cuerpo
Mis manos
inventan otro cuerpo a tu cuerpo.


Entro en ti,
veracidad de la tiniebla.
Quiero las evidencias de lo oscuro,
beber el vino negro:
toma mis ojos y reviéntalos.


Una gota de noche
sobre la punta de tus senos:
enigmas del clavel.


Al cerrar los ojos
los abro dentro de tus ojos.


En su lecho granate
siempre está despierta
y húmeda tu lengua.


Hay fuentes
en el jardín de tus arterias.


Con una máscara de sangre
atravieso tu pensamiento en blanco:
desmemoria me guía
hacia el reverso de la vida.

That does it, then. I’m not going to believe in any damned revolution. Love is all I’m going to believe in.
Peace -I said
Peace -Said Midori

the mystery of space

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Arte Poètica

Que el verso sea como una llave

Que abra mil puertas. Aparte de la significación gramatical del lenguaje, hay otra, una significación mágica, que es la única que nos interesa. Uno es el lenguaje objetivo que sirve para nombrar las cosas del mundo sin sacarlas fuera de su calidad de inventario; el otro rompe esa norma convencional y en él las palabras pierden su representación estricta para adquirir otra más profunda y como rodeada de un aura luminosa que debe elevar al lector del plano habitual y envolverlo en una atmósfera encantada.
   En todas las cosas hay una palabra interna, una palabra latente y que está debajo de la palabra que las designa. Esa es la palabra que debe descubrir el poeta.
   La poesía es el vocablo virgen de todo prejuicio; el verbo creado y creador, la palabra recién nacida. Ella se desarrolla en el alba primera del mundo. Su precisión no consiste en denominar las cosas, sino en no alejarse del alba.
   Su vocabulario es infinito porque ella no cree en la certeza de todas sus posibles combinaciones. Y su rol es convertir las probabilidades en certeza. Su valor está marcado por la distancia que va de lo que vemos a lo que imaginamos. Para ella no hay pasado ni futuro.
   El poeta crea fuera del mundo que existeexistir. Yo tengo derecho a querer ver una flor que anda o un rebaño de ovejas atravesando el arco iris, y el que quiera negarme este derecho o limitar el campo de mis visiones debe ser considerado un simple inepto.
   El poeta hace cambiar de vida a las cosas de la Naturaleza, saca con su red todo aquello que se mueve en el caos de lo innombrado, tiende hilos eléctricos entre las palabras y alumbra de repente rincones desconocidos, y todo ese mundo estalla en fantasmas inesperados.á del espíritu y la materia.
   Allí ha plantado el árbol de sus ojos y desde allí contempla el mundo, desde allí os habla y os descubre los secretos del mundo.
   Hay en su garganta un incendio inextinguible.
   Hay además ese balanceo de mar entre dos estrellas.
   Y hay ese Fiat Lux que lleva clavado en su lengua.Una hoja cae; algo pasa volando;Cuanto miren los ojos creado sea,Y el alma del oyente quede temblando.

     Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;

El adjetivo, cuando no da vida, mata.

     Estamos en el ciclo de los nervios.

El músculo cuelga,Como recuerdo, en los museos;Mas no por eso tenemos menos fuerza:El vigor verdaderoReside en la cabeza.

     Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!

Hacedla florecer en el poema ;Sólo para nosotrosViven todas las cosas bajo el Sol.

     El Poeta es un pequeño Dios.